« Sérieusement ? » C’est avec une certaine désolation qu’il contemple les restes d’un de ses complet-vestons, si méticuleusement mis en pièces que certaines parties ressemblent à de la chiffonnade. Même avec toute la bonne volonté du monde, un tailleur ne pourrait pas réparer le désastre. Ce n’est pas tant la perte de l’habit qui le chagrine — une dépense de plus que sa mère couchera sur le papier avec un soupir, suppose-t-il. Et puis, il ne le porte pas si souvent ; la dernière fois qu’il se souvient avoir mis ce costume, c’était pour le remariage ( le combientième ? même papa avait probablement perdu le compte ) de son grand-oncle. Il faisait trop chaud, le col lui démangeait le cou, et une vieille dame qu’il ne connaissait même pas avait passé la moitié de la cérémonie à le prendre pour son petit-fils. En somme, pas de souvenirs plus que marquants.

Ce qui l’irrite, c’est que le coupable ait osé farfouiller dans son placard. La paire de ciseaux abandonnée sur le couvre-lit signe le méfait, tout comme l’éclair de cheveux roux qu’il a vaguement entrevu en tournant à l’angle du corridor. Myrcella. Elle n’a que cinq ans, sa petite sœur, et déjà Dorian redoute ce dont elle sera capable une fois adulte. elle a dû fuir en entendant ses pas dans le couloir, et doit maintenant être en train de pouffer de rire, réfugiée dans sa propre chambre — où, d’ailleurs, elle n’est plus aussi en sécurité qu’elle ne le croit. ( Après tout, une fois que le périmètre d’une chambre est impliqué, celle de l’attaquant n’est pas plus un refuge que celle de la victime. ) Il n’essaie pas de la poursuivre. Pourquoi faire, quand un plan a déjà commencé à prendre forme dans son esprit ?

Il met deux semaines à rassembler tout ce qu’il lui faut pour la catapulte et à la construire. Deux semaines qui sont loin d’être de tout repos — il manque de s’endormir la tête sur les mains en classe, et il y a dorénavant un creux de la taille d’une main ouverte dans le papier peint de sa chambre, là où un projectile a heurté le mur avec une force qu’il n’avait pas anticipé. Mais le système est fonctionnel, discret, et il ne peut espérer mieux.

C’est un meeting entre leur mère et la maîtresse de Myrcella qui lui donne l’occasion parfaite de mettre son plan à exécution. Personne n’est là pour le voir pousser la porte de la chambre de sa petite sœur, bras chargés de pièces détachées et d’une large boîte au nom de la boulangerie de leur quartier. L’installation elle-même n’est pas si compliquée, se dit-il, en oubliant le temps qu’il a passé à rendre son projet le plus rapide à mettre en place possible. C’est que l’heure tourne, et lorsque Myrcella franchira la porte, tout doit être prêt.

Lorsque des pas retentissent dans le couloir, Dorian se fait encore plus petit dans sa cachette, osant à peine regarder par-dessus le lit derrière lequel il est accroupi. Les bruits se rapprochent, hésitants — comme si la personne ralentissait à chaque instant passant. Il fronce les sourcils, ayant du mal à associer une telle précaution avec sa rieuse petite sœur, toujours prête à se jeter à plat ventre sur son lit après une course effrénée. C’est la seule chose qui lui met la puce à l’oreille…et la seule chose qui le pousse à se redresser, esquissant un mouvement vers la porte, avant que celle-ci ne s’ouvre et déclenche le mécanisme.

A force de le travailler et le retravailler, il le connaît par cœur. Le garçon suit du regard le fil attaché à la poignée, le poids qu’il entraîne et la catapulte qui se détend d’un coup, son projectile suivant la trajectoire exacte prévue par Dorian et, dans un éclat final, atteignant sa cible. S’il a prévu le piège pour Myrcella, sa victime est nettement plus grande, et la tarte à la crème prévue pour la rouquine se décolle lentement de la poitrine de Willy, encore sous le choc. Pendant très exactement dix secondes, le regard de sa jumelle reste fixé sur la pâtisserie qui dégouline encore du devant de sa robe. Lorsqu’elle lève les yeux, ses iris plongent dans ceux de son frère. La même nuance de bleu, se dit-il, avant qu’elle ne fasse un pas vers lui — et il lui semble qu’ils foncent, se rapprochant de l’indigo sous le coup de la colère. « Dorian Vanheycke, » qu’elle vocifère ( mauvais signe, se dit-il ; Willy n’utilise jamais son nom et son prénom, sauf lorsqu’elle s’apprête à l’assassiner ), « t’es un homme mort. »

Il ne se le fait pas dire deux fois ; en un éclair, Dorian se rue vers la porte et la dépasse avant qu’elle ait le temps de réagir. Mais Willy n’est pas sa jumelle pour rien, et il ne faut que quelques instants pour qu’il l’entende se lancer à sa poursuite, une traînée de menaces qu’il s’interdit d’entendre. Attendez un peu que Myrcella apprenne ça et qu’Aerys s’en mêle… Il a une pensée compatissante pour les pauvres adultes de leur famille. Tous leurs cousins sont en vacances, hors de Goldadler, et tout est prêt pour le début de la Troisième Guerre Mondiale.


Il jette un coup d’œil furtif à sa montre et presse le pas. Le clocher le plus proche entame une série de cinq coups lorsqu’il monte les quelques marches qui mènent à la porte et appuie doucement sur la sonnette. Une pression, une seule, mais qui déclenche une petite cascade de clochettes. Des pas furtifs retentissent derrière la porte, et un homme entre deux âges l’entrouvre. Il a les cheveux poivre et sel, mais Dorian n’a jamais réussi à véritablement associer un nombre à son visage. Peut-être a-t-il toujours été ainsi, inchangeable et inchangé. La légère méfiance qui le fait froncer des sourcils s’estompe dès qu’il croise le regard de l’adolescent, un grand sourire s’installant sur son visage. « Dorian ! Ilse nous avait prévenus que tu finirais par passer. ILSE ! Dorian est arrivé, il t’attend ! » La réponse, jetée du palier supérieur, lui est inaudible, mais le père adoptif de la jeune fille lui adresse un sourire penaud. « C’est qu’elle fournit un effort ridicule pour se préparer, ces jours-ci. Bien sûr, tu n’aurais pas remarqué…depuis, eh bien, la dernière fois que tu es passé. » C’est qu’il n’a pas sonné chez Ilse depuis plusieurs mois. Même si son entrée à Goldadler a bousculé leurs rendez-vous réguliers, les limitant aux vacances, cette année a été pire encore. S’il apprécie les voyages à l’étranger, ils représentent autant de temps perdu à enseigner les bases de la magie à celle qu’il considère comme sa meilleure amie, et de simples instructions par lettres et emails ne lui suffisent pas.

Il est tiré de ses pensées par une Ilse qui dévale les escaliers et s’arrête devant lui, joues rosies par l’empressement. Pendant quelques secondes, Dorian reste bouche bée — c’est qu’elle a grandi, le rattrapant presque. Elle a laissé pousser ses cheveux, aussi, passant de mèches nettement taillées à hauteur de ses épaules à une cascade ondulée. « —T’as vraiment mis une robe ? » Dieu sait qu’elle rechignait à les enfiler il y a moins d’un an. Elle rit, et l’espace d’un instant, il trouve ce rire le plus beau son qu’il lui ait jamais été donné d’entendre. La gêne se dissipe d’un coup lorsqu’elle se jette dans ses bras. Il les referme instinctivement autour d’elle, et elle le serre à l’en étouffer. « Des mois et des mois sans me voir, et c’est la première chose que tu trouves à me dire ? Idiot. » Le mot est teinté d’affection, et il est tenté de ne pas la lâcher, jusqu’à ce que son père, auditoire réticent, s’éclaire la gorge. Ils se séparent presque qu’immédiatement, même si la main d’Ilse reste dans la sienne. « Je te la laisse donc, Dorian, » dit Mr Ackermann. « Ou je te le laisse, Ilse, selon le point de vue. Pas de bêtises ! » A sa surprise, Ilse rougit, même si elle rejette ses cheveux en arrière avec assurance. « Bien sûr que non. »

Une fois sortis de la maison, ils marchent un moment dans un silence amical. Puis la conversation s’enclenche, comme toujours, et une remarque spontanée de Dorian sur une petite pâtisserie qui vient d’ouvrir passe à une anecdote d’Ilse sur l’une de ses camarades de classes. Ils n’ont aucun mal à revenir à leur routine, à la désinvolture de leurs échanges. Les mots ont toujours coulé en rivières avec elle, impossibles à retenir, jamais ennuyeux. Et le temps passe en flèche, puisqu’il réalise à peine qu’ils sont arrivés jusqu’à ce qu’elle lui enfonce un coude entre les côtes. « Réveille-toi, Vanheycke. On y est. »

Le portique ne paie pas de mine, il l’admet volontiers. Mais c’est justement son avantage — dans un petit square caché au milieu d’une place peu fréquentée, l’endroit est le plus isolé qu’ils aient pu trouver sans trop s’éloigner de la maison d’Ilse. Il ne se rappelle pas avoir jamais été dérangé ici ; au milieu des buissons mal taillés et des arbres qui ont poussé trop haut, la magie devient seconde nature, comme s’ils étaient soudain passés dans un autre monde. Dorian se souvient de certaines soirées passées en compagnie de leur mère, avec Myrcella endormie sur ses genoux et les jumeaux assis au pied de son fauteuil. Elle lisait Shakespeare, le Songe d’une nuit d’été, et en pensée Dorian était avec le roi Obéron et sa reine Titania, pris au piège dans les paysages d’Athènes. C’est ce genre de décor que lui rappelle le parc délaissé, et il est toujours à demi-plongé dans sa rêverie lorsqu’ils s’installent sur les marches de bois rustique du portique.

« Regarde ça, Ilse ! » Dorian se penche en avant, ses yeux reflétant son enthousiasme, et tend les mains vers une marguerite solitaire, petit flocon blanc au milieu de l’herbe sèche. Comment elle a réussi à survivre ici, avec si peu de lumière, il n’en a aucune idée : mais les gestes lui viennent naturellement, l’incantation glissant sur ses lèvres. Il sait qu’elle n’en a pas besoin, sa magicienne, et ce n’est donc qu’un murmure. « Cresco. » Et, plus bas encore, presqu’inaudible, il rajoute « Lumen. » La fleur ondule et croît, de nouveaux boutons sortent de terre et s’ouvrant en quelques secondes. Dans la pénombre, leurs pétales s’illuminent d’une douce lueur blanche, et il lève les yeux juste à temps pour la voir se refléter dans les yeux d’Ilse, les traits de la jeune fille s’adoucissant. « Refais ça ! » ordonne-t-elle, et il s’exécute. Encore et encore, jusqu’à ce que leurs mouvements soient identiques.  C’est en silence qu’il la laisse pratiquer les deux sorts seule pour la première fois, jusqu’à ce que les marguerites soient entourées d’un halo bleuté, éclairant son sourire.

Il chérit ces moments avec elle plus qu’il ne peut le dire, car le revers de la pièce, c’est Goldadler. Académie promise, respectée, honnie.


« Fais pas attention à eux. » Combien de fois a-t-il répété ces mots en entraînant Myrcella derrière lui ? C’est toujours la même affaire, la même sentinelle. Il ouvre la marche et Willy la ferme, vigilante, avec leur petite sœur à couvert entre eux. Et même si cette dernière ne dit rien, tête baissée, accélérant le pas, il la sent tressaillir lorsque les moqueries touchent un point sensible. Il déteste voir ça, Dorian. Elle mérite d’être heureuse. Ils méritent tous d’être heureux, ils ont payé pour. Et pourtant, il la sent quand même se morceler, perdant jour après jour, mois après mois, la jolie couche peinturlurée de l’enfant insouciante, martelée jusqu’à prendre une nouvelle forme, à la fois plus fragile et plus forte. Bientôt, la sonnerie retentira, et il devra laisser ses sœurs pour rejoindre sa propre salle de classe. Ce n’est pas tant cette perspective qui l’inquiète — Willy a pour habitude d’escorter Ella aussi loin qu’elle le peut. Mais tôt ou tard, elle aussi doit rebrousser chemin, et c’est ce moment-là qu’il redoute en silence. Que craint-il plus encore ? La fin de l’année prochaine. Pour sa jumelle et lui, ces quelques mois à Goldadler sont les derniers. Ils auront bientôt seize ans et pourront quitter l’académie pour poursuivre des études humaines, quelles que soient leurs perspectives de métier. L’un de leurs cousins, le petit frère d’Aerys, sera encore là un an de plus. Et ensuite…

Eh bien, à quatorze ans, Myrcella sera la seule Vanheycke à l’académie, et il ne peut espérer qu’elle tiendra le coup.

Au dîner, Willy dépose son sac à côté du sien, comme d’habitude. Ils traînent toujours un peu plus pour manger le soir,  n’étant ni l’un ni l’autre brûlants d’enthousiasme à l’idée de passer le reste de leur soirée coincés entre quatre murs humides. ( « Je suis sûre que c’est une forme de vie inconnue à ce jour, » qu’il l’a entendu grommeler un soir, pointant une tache de mousse de couleur étrange du doigt. « Dix euros qu’elle a commencé à muter. » Ils avaient onze ans, il s’en souvient, et la dérision était un bon moyen d’avaler la pilule — ou plutôt, de laisser quelqu’un l’enfoncer dans leurs gorges sans les étouffer. Peut-être qu’à propos de ce dernier point, rien n’a changé. ) « Hey, » lâche-t-il, sans enthousiasme. Tout son contraire, sa jumelle semble presque vibrer de rage, ses yeux bleus lançant des éclairs. « J’ai pas le temps pour tes Hey, Dory. » Il ouvre presque la bouche pour protester quant à l’usage du surnom, mais c’est une bataille perdue d’avance. Alors il ravale ses mots et lui fait signe de s’asseoir. « Qu’est-ce qu’il y a ? »

« Il y a, » martèle-t-elle, « que c’est la troisième fois de l’année que je passe une demi-heure à récurer la valise d’Ella au détergent. Tu sais ce qu’ils avaient écrit ? » Bien sûr qu’il le sait. C’est toujours la même chose, la même insulte gribouillée à tous les coins. A croire qu’ils n’ont jamais rassemblé plus d’inspiration que ça. « Vanschnecke, hein ? » Un jeu de mot immature. L’idiotie du surnom n’amusait Willy qu’au début, cela dit, et il est clair, à son expression, qu’un certain sang-pur arrogant a de loin excédé sa limite de patience ce mois-ci. « T’as pas essayé un sort ? » Elle lève les yeux au ciel, comme pour demander aux cieux ce qu’elle a fait pour mériter un frère pareil. « Bien sûr que si. Mais c’est pas parti. » Il se fait une note mentale de trouver un moyen de contrecarrer la peinture magique, entre deux essais à remettre. Dorian garde le silence pendant un long moment avant de pousser un long soupir, mais c’est avec le plus fin des sourires qu’il se penche vers elle, l’air de rien. Elle a beau être celle qui met leurs plans à exécution, la plupart du temps, mais c’est à deux qu’ils les conçoivent. C’était ainsi avant, lors des guerres sans merci qu’ils menaient dans la résidence familiale ( au grand désespoir de leurs parents ), et c’est ainsi maintenant, lorsqu’il n’y a plus de chacun pour soi mais un seul adversaire, commun à la quasi-totalité des élèves mêlés de Goldadler.

Lorsque les gens ont peur de Willy, ils ont raison. Mais lorsqu’ils se disent que son jumeau ne fait pas le poids, c’est une grossière erreur. « Qu’est-ce que t’as prévu ? »


« Of course, sir, of course… Mr. Wolffhart will be available to see you first thing Wednesday morning. No, not this Wednesday— next week, with my sincerest apologies. There’s a Council sitting this week, you see, and the empress… » L’impératrice n’attend pas. Pas plus que les autres sang-purs, comme l’homme qui commence à s’énerver au bout du fil, jetant à tort et à travers des phrases sur my status, sir, do tell your employer I am the cousin once removed of—. Bien sûr qu’ils attendent que tout leur arrive sur un plateau d’argent. Si l’Américain n’aime pas voir son rendez-vous reporté, Dorian n’aime pas plus jouer les secrétaires, et pourtant c’est ainsi. Il a terriblement envie de raccrocher et quitter le bureau, que ce soit pour faire un tour dans la maison d’édition d’Elsa et lui demander son avis sur son dernier manuscrit, ou aller rendre visite à Myrcella, stagiaire dans l’un des nombreux cabinets d’architecture appartenant aux Vanheycke, dispersés dans la capitale. Mais il aime son travail, Dorian, malgré l’exaspération que lui procure certains de ses interlocuteurs. Alors il force son ton à rester doux et égal, noie le poisson dans de discrets compliments et répète, encore et encore, jusqu’à ce que celui qui lui parle reconnaisse qu’il est impossible à lui, un ‘simple employé’, de changer l’emploi du temps du patriarche de l’une des sept plus grandes maisons d’Allemagne.

Lorsqu’enfin, il repose le téléphone sur son socle, le jeune homme passe quelques instants à contempler Berlin par sa fenêtre avant de se remettre au travail. Son cerveau se remet rapidement à la tâche, alternant entre anglais, italien et allemand sans difficultés. Il a toujours aimé les sonorités d’autres langues sur ses lèvres, et avoir une bonne mémoire ne peut être qu’un atout pour en mémoriser plus de deux ou trois. C’est au service des Wolffhart qu’il a mis ces connaissances ; la seule famille, peut-être, de sang-purs pour laquelle son respect est entièrement sincère. C’est un bel idéal que la lignée du loup a fait miroiter devant les Vanheycke, affamés de justice, et une loyauté pour le moment sans faille qu’elle a obtenu de Dorian. Sa famille est loin d’être un mauvais atout à avoir en poche, se dit-il ; ambitieux et fortunés, quasiment impossibles à démolir, c’est encore une fois leur sang qui les stoppe, qui représente une barrière parfois infranchissable. Entre l’univers des purs et celui des mêlés, les ponts sont peu nombreux et instables sous leurs pieds.

Le téléphone sonne de nouveau et son stylo manque de déraper sur la page. Bon sang. Vivement que la véritable secrétaire des Wolffhart revienne de vacances. Reposant précautionneusement l’objet, il décroche à nouveau, tâchant de ne pas sonner ennuyé. Le numéro qui s’affiche est allemand, note-t-il au passage. A peine a-t-il porté l’objet à son oreille qu’il reconnaît la voix à l’autre bout du fil. Mieux encore, lorsqu’elle prononce son nom. « Ilse ? » Soit elle est au bord des larmes, soit le téléphone crachote. C’est cette perspective, plus que tout, qui remplit son cœur d’inquiétude. Ilse est loin d’être du genre à pleurer facilement, et pour qu’elle soit ainsi prête à éclater en sanglots, il est en droit de s’attendre au pire. « Qu’est-ce qu’il s’est passé? » Elle parle, et le visage de Dorian blanchit un peu plus à chacun de ses mots. « J’arrive, » finit-il par souffler. Il n’a jamais manqué un jour de travail, quelle que soit la raison, et son employeur ne lui refusera pas ceci. Pas lorsqu’il lui expliquera… Lorsqu’il repose l’objet sur le bureau, ses mains tremblent encore.


Il pousse un grognement, se retournant dans son lit. L’espace d’un instant, Dorian est tenté de plaquer son oreiller sur ses oreilles et d’ignorer complètement le bruit, mais les pleurs continuent, semblant presque augmenter d’intensité lorsque l’enfant se rend compte que personne ne vient le chercher. Alors il se résigne, repousse sa couverture d’un coup de pied et se lève. Sa propre chambre a beau être déserte, c’est à pas de loup qu’il rejoint la porte. Le corridor est tout aussi vide, ou du moins, c’est ce qu’il pense — jusqu’à ce que le battant de bois qui fait face au sien s’entrouvre également, un visage hagard entrant dans le pâle halo de la plus proche lampe. « Tu devrais dormir, » dit-il doucement. Ilse – car c’est bien elle – secoue obstinément la tête. Sa porte grince lorsqu’elle la pousse un peu plus, et elle se glisse dans le couloir comme une ombre. Elle se tient sous la source de lumière à présent, et l’éclat blanchâtre rend ses yeux soulignés de noir plus frappants encore. Le bébé ne s’est toujours pas tu, et elle fait la grimace. « Laisse, Dory. C’est mon fils, et je vais m’en occuper. » « Et c’est mon filleul, » qu’il oppose à son argument. « En plus, je suis en congé demain. Pas toi. Va dormir. » Peut-être son ton est un peu plus impérieux sur ces deux derniers mots, mais elle ne semble pas lui en tenir rigueur ; au contraire, elle se rapproche encore, passe les bras autour de son cou et le serre contre elle. C’est une étreinte lasse, mais le réconfort est toujours là. « Tu gagnes cette manche, Vanheycke. Compte pas sur la suivante. » Dorian lui tapote gentiment le dos, étouffant un soupir. « C’est ça. Essaye de t’en convaincre. » C’est avec une légère tape qu’elle le lâche, mais il a la satisfaction de voir que le plus mince des sourires est apparu sur ses lèvres, même si la fatigue l’efface rapidement. « Bonne nuit, » souffle-t-il avant qu’elle disparaisse. Il reste un moment à regarder la porte fermée avant de se reprendre et se diriger vers le bout du corridor.

Il a l’impression que les vagissements sont pires encore ici, mais c’est sans broncher que Dorian s’avance vers le lit à barreaux qui occupe le milieu de la pièce. « Bonsoir, toi, » fait-il en soulevant l’enfant qui y dort, le calant confortablement dans ses bras. C’est quasiment devenu une habitude ce dernier mois, depuis qu’il a réussi à convaincre ses parents, oncles et tantes d’héberger sa meilleure amie. La situation était plus qu’imprévue — après tout, elle était mariée, locataire, et jusqu’à ce damné appel à son bureau, tout allait bien. Les choses avaient plus ou moins dégénéré quand le mari d’Ilse était mort dans l’incendie Freidrich, la laissant avec un bébé sur les bras…sans compter les nombreuses dettes cachées qui avaient fait surface d’un coup dès l’annonce de la tragédie. Il comptait bien faire, se dit Dorian, mais il ne peut s’empêcher d’en vouloir au défunt. Même s’il comptait probablement régler le problème seul…Dieu, que de problèmes en parler aurait pu prévenir. Il se souvient d’avoir négocié avec le reste de sa famille. Les créanciers veulent saisir l’appartement, tonton. Vous voulez vraiment la laisser à la rue avec un enfant en bas âge ? Après intervention d’Aerys, rien de moins que l’aîné de la famille, ils avaient fini par céder, et Ilse avait désormais deux chambres de leur vaste hôtel particulier à sa disposition: une pour elle, une pour son fils. Le prix à payer ? Mentir. Les Vanheycke ont beau être relativement ouverts d’esprit, accueillir une magicienne au sein de leur résidence aurait probablement été pousser le bouchon trop loin. Alors ils mentent ensemble. Il n’est pas si difficile de prétendre qu’Ilse est de sang mêlé, avec ce qu’il lui a appris au fil des années et les incantations qu’elle a retenu, même sans en avoir besoin. Les personnes qui savent se comptent sur les doigts d’une main ; Willy, Ella (comment pourrait-il cacher quoi que ce soit à ses sœurs ?), Aerys — et la liste s’arrête là. Et même s’il ne doute pas de la loyauté de sa famille, il se demande combien de temps le secret tiendra.

Dans ses bras, le petit garçon s’arrête peu à peu de pleurer : ses cris deviennent des geignements, puis de simples reniflements. Dorian le berce un peu maladroitement, mais l’intéressé ne semble pas particulièrement en être dérangé. Au contraire, lorsqu’il se tait, il ouvre les yeux, fixant sans broncher celui qui le fait tourner en rond dans la chambre. Il a les yeux bleus, comme sa mère, et la ressemblance avec Ilse sera frappante quand le petit grandira, il en est sûr. « C’est que t’en as fait du bruit, bonhomme, » murmure Dorian avec un sourire attendri. Bien sûr que son interlocuteur ne comprend pas, mais cela ne l’empêche pas de jeter un sourire paresseux à son parrain, de laisser ses petites mains se refermer en poings et se rendormir doucement. Lorsqu’il a la certitude que l’enfant ne se réveillera pas dès qu’il le lâchera, il le dépose précautionneusement dans son lit. Les quelques pas qui le séparent de la porte ne sont parcourus qu’à moitié avant que Dorian ne se retourne et sente quelque chose s’affaisser au fond de son cœur. Il rebrousse chemin, tire à lui l’un des deux fauteuils dans un coin de la pièce et s’y installe jambes croisées, s’appuyant sur l’accoudoir pour soutenir sa tête. C’est ainsi qu’il se rendort, lui aussi, avec pour dernière vision avant de sombrer le lit de bois blanc, tel un symbole de pureté.