Elle s’était dit qu’elle frissonnerait aussitôt les mains du jeune homme au creux de ses hanches. Ce n’est pas la première fois qu’elle se retrouve dans une situation telle que celle-ci, mais ça n’avait jamais été lui – et elle n’y aurait jamais pensé. Quelle fut donc sa surprise lorsque son corps resta parfaitement immobile, même une fois collé tout contre le sien. Mais elle n’eut pas besoin d’y réfléchir longtemps pour comprendre, même avec le volume impressionnant d’alcool qui coulait dans ses veines. C’était Lukas. Il n’y avait jamais la moindre once de gêne entre les deux prince et princesse déchus qu’ils étaient, et même ça n’y changerait rien.

Ils avaient bu, beaucoup bu. Plus que jamais. Une année s’était à peine écoulée depuis que Lukas avait terminé ses années à Goldadler, parti à la capitale pour la suite de ses études. Elle n’avait pas réussi à laisser son meilleur ami partir comme ça – alors, dès qu’elle en avait le temps, elle allait le rejoindre, et ils devenaient des gens qu’ils n’étaient avec personne. De grands fous, parfois capables de se rendre jusqu’au monde non-sorcier, qu’ils connaissaient si peu. Ils dansaient, ils buvaient, ils riaient. Et ce soir, ils avaient beaucoup parlé. Surtout lui – parce qu’Ania, elle n’aimait pas trop ça, parler. Elle aimait écouter, et l’écouter lui était un délice à chaque fois qu’il osait sortir des limites qu’il s’imposait, et qu’il laissait sortir les mots qui se cachaient en lui depuis trop longtemps. Il lui avait fait part de doutes que la polonaise n’aurait soupçonnés pour rien à monde – difficile d’y penser que tous les membres de leur petit monde bien réglé étaient promis à des prétendants du sexe opposé. L’homosexualité était un fait, mais elle n’était pas vivante dans beaucoup d’esprits purs. Il lui avait semblé si perdu qu’elle n’avait pas hésité une seule seconde avant de se lever du sol du salon du brun, de lui faire face, d’écarter grands les bras et de lâcher – probablement guidée par la boisson – un fort et fier : « Essaie sur moi. »

Il ne s’était pas levé tout de suite, l’avait laissée plantée devant lui pendant une longue minute avant de finalement se dresser sur ses deux jambes. Elle ne se souvient plus comment, mais elle avait finalement trouvé place au creux de ses bras. Elle le laissait, sans frémir ou tressaillir, faire courir ses doigts sur sa peau encore couverte de ses vêtements. Les bretelles de sa robe glissent de sur ses épaules, et elle se tortille pour la faire tomber à ses pieds. Leurs deux souffles se mêlent, leurs regards se croisent. Elle hoche la tête quand elle lit dans le sien plus d’hésitation qu’elle n’y avait jamais vu ; et soudain, leurs lèvres se touchent, se soudent. Elle n’est pas aussi troublée qu’elle l’aurait dû, elle en a parfaitement conscience. Mais elle s’en fiche. Elle sent, qu’il n’est pas à l’aise – mais elle ne force rien, préfère le laisser décider lui-même de ce dont il est capable ou non. Ses mains remontent dans son dos, la serrent plus fort. Ils s’effondrent bientôt sur le sofa, et elle manque de se briser le cou quand il heurte l’accoudoir un peu trop violemment. Un rire se fraie un chemin, de son ventre jusqu’à ses lèvres, et elle pince les lèvres pour ne pas le laisser s’échapper. Les lippes de l’allemand arpentent le creux de sa nuque, ses clavicules, goûtant le moindre millimètre de peau accessible. « Wow, attends. » Il se redresse, les yeux rivés sur sa poitrine encore soutenue par un sous-vêtement des plus simplistes. Elle le regarde longuement, insistante. « Qu’est-ce qu’il t’arrive ? » Il secoue la tête, comme absent, avant de la regarder à son tour. « Rien, c’est juste… » Il pose une main sur un sein, fait de même avec la deuxième, et agite la tête à nouveau. « C’est vraiment, vraiment bizarre. » Et l’éclat de rire que Kasia retenait se libère, résonne dans toute la pièce.

Ils n’étaient arrivés à rien. Pas par gêne, pas par honte, mais tout simplement parce que ça n’allait pas. Il avait fini par manquer de s’évanouir et vomir sur le parquet massif de son séjour. Imbibée de vodka, elle n’avait pas su se retenir de dire qui devait ressembler à « Bon, et bien, tu avais raison. Tu nous aimes pas. » Et puis, ils avaient fini par s’endormir, blottis l’un contre l’autre – parce que malgré tout, rien n’avait changé. Rien ne changerait jamais.